Terra

Transporta-me até ti, um vento forte
Sussurra-me teu nome a brisa morna
De ti, nunca me separará a morte
A ti, todo o meu ser agora torna

Depende de ti, toda a existência
De ti nasce a seiva que me sustem
De ti, nunca eu sinto a ausência
Em ti, tudo nasce,  e se mantem

És imensa, protectora e forte
Dás, ralhas, castigas e amas
Em ti se joga, a vida e a sorte
Por ti se empunham e disparam armas

Compramos-te em partes, julgando-te nossa
Utópicos, loucos, querendo-te possuir
Mas tu, jóvem anciã, não admites posse
E nós de ti, não podemos transigir. 

Margens.

Quando no alto da falésia contemplo o oceano, perdido no meio de reflexões, penso que se ele quisesse, poderia de um só golpe, submergir-nos: Terra, Humanidade, Flora e Fauna. Motivos não lhe faltariam para o fazer. Força também, não. Falta-lhe então o poder. O poder capaz de contrariar e se sobrepor àquele, que o mantém confinado às margens dos continentes, que o sustêm.

Dedicado à minha amiga Cristina, para alimentar a superstição.

Chamava-o de mansinho, sempre que passava em frente à sua porta.
Nunca recusou os seus convites para entrar, e ao fazê-lo, quando ainda entre portas, notava acender-se uma chama no seu olhar.
Ainda antes de a porta se fechar, enlaçava-o nos seus braços e apertava-o contra o peito.
Sentia então, que todo o seu corpo tremia como o de uma criança abandonada na noite escura.
Abraçava-a também com ternura, como se quisesse protegê-la de medos, de terrores que não sabia.
Nessa altura, erguia o seu rosto que escondera no  peito dele ao chegar, fixava-lhe o olhar nos lábios e aproximava os seus devagarinho. Tocavam-se as duas bocas como pétalas de flor, entreabriam-se, beijavam-se, primeiro com doçura e uma leveza que logo depois se transformava em sofreguidão, em querer sem medida,  em paixão ardente.
Era quando comaçava uma dança de corpos que se desejavam.
Em movimentos de espiral, rodopiavam até ao quarto, de olhos cerrados, bocas coladas sem errar o caminho, parando a espaços, pressionanado-se mutuamente contra a parede.
Ao chegarem, já sem roupa, lançavam-se num leito espaçoso, iluminado pela luz do sol que jorrava pela janela aberta para o jardim.
Amavam-se!
Amavam-se ternamente, por inteiro. Entregavam um ao outro a essência de si mesmo, numa troca sem receios nem medidas, até que todos os músculos e tendões não suportassem o esforço dos movimentos.
Então os corpos frôxos, deitados lado-a-lado, as mãos entrelaçadas, experimentavam a sensação que descreve o paraíso. Era quando ele notava os aromas florais que chegavam do jardim e o cheiro a feno e alecrim que se soltava dos lençois alvos, o palco de um amor intenso, mas sem sons. Um amor mudo, como que saído das profundezas da terra.
Então, o corpo dela, alvo, nu, começava a agitar-se levemente num soluço que crescia, transformando-se no  pranto convulsivo de criança-menina a quem roubaram a sua boneca mais querida.
Ele, levantava-se de mansinho, pegava as roupas sem ruído, vestia-se já junto à porta e saía.
Ela, enrolada sobre si mesma, chorava e chamava pelo nome do amor que a morte lhe roubara.
Ele... voltava a passar em frente à sua porta.
;)

A vida e suas ironias

Sinto fome de partir...

não de fugir, mas de buscar.

Sinto necessidade de ir...

de ver, entender, encontrar.

Como caçador que sai...

antes do romper da alva.

E pelas quebradas se vai...

buscando a lebre que salta.

Sinto que me chamam o Vento,

a Terra, o Sol e o Mar.

O passar do tempo, lento.

E o desejo de não voltar.

Sinto sede de universo,

de lonjura e mansidão.
Do aconchego, no regresso,
que me oferece o meu chão.

Sinto sede de voltar,

sem nunca chegar a partir.
De te ver, de te abraçar,
de te beijar, e sentir.

Sinto medo de te inventar,

na lonjura da razão.
De te querer, de te amar,
e depois, soltares-me a mão.

A felicidade, a amizade... e aquilo que dizemos.

A felicidade é tola; assim como a amizade. Porque ambas, conseguem não ser eternas.
Aquilo que dizemos, tanto pode ser o tijolo e a argamassa que constroem a parede da amizade, como o ariete que a derruba.
Calemo-nos então, se pretendemos manter uma amizade... muda.

Era uma vez...

Uma vez por dia,
Mês sim, mês não,
Visito a Maria
E beijo-lhe a mão.

Uma vez por semana,
Ano sim, ano não,
Visito a Joana,
Dou-lhe a minha atenção.

Uma vez por mês,
Dia sim, dia não,
Visito a Inês
E pergunto-lhe; então?

Uma vez por ano,
Vez sim, vez não,
Mergulho pelo cano,
Por não ter paixão.

Uma vez por hora,
Segundo sim, ou não.
Sou deitado fora,
Sem qualquer razão.

Uma vez, escrevi.
Um verso maluco.
Mas nunca o li.
Por me parecer tosco.

;)))

O Salgueiro-Chorão e a Figueira "Pingo-de-Mel".

Aquela árvore, ali, foi plantada por mim.
Abri um buraco fundo na terra,  coloquei a raíz da pequena árvore lá dentro, mais, um palmo do tronco, depois tapei tudo...num gesto mecânico... sem prestar atenção a pormenores, ou a técnicas de cultivo.
É um chorão. Um salgueiro chorão. Uma árvore comum das margens do Tejo, na zona do Ribatejo.
Não possui um tronco forte... mas os ramos, com as suas folhas comprindas, pendem como uma cabeleira, chegando a  tocaro chão.

Por vezes, meto-me debaixo do Chorão, com vontade de chorar. deixo-me envolver por aquela profusão de ramos que pendem até ao chão  e que formam uma perfeita cortina, capaz de me separar do mundo, mantendo-me em simultâneo nele.
Não consigo chorar debaixo do meu chorão.
Aquela árvore sou eu; irrequieta, brincalhona. Uma pequena aragem é suficiente para a fazer vibrar, agitar, ganhar vida. Basta esse pequeno nada, para que o "meu" Chorão cresça, avolume, refulja. Então, saio debaixo dele, finjo-me zangado e atiro-lhe: não posso contar contigo para nada, que grande amigo me saíste.
Mais a baixo tenho uma figueira. Plantei-a ... está a fazer uns 5 anos. Desconheço a que "raça" pertence. Quem ma vendeu, afiançou-me que era "pingo de mel".
Mas,comprei-a porque ouvi a uma velha contar, o caso de um homem que morreu debaixo de uma figueira e em seguida, morreu a mulher, debaixo da mesma figueira.
Contou-me a velha que o homem, já cansado e doente, costumava sentar-se ao final da tarde, numa velha cadeira, encostada ao tronco da figueira. Certo dia, a mulher foi encontra-lo morto, sentado na velha cadeira, com um ar muito sereno.
Feito o funeral, a mulher passou a sentar-se na mesma cadeira, ao final do dia, sob a mesma figueira.
Poucos dias depois, encontraram-na morta, sentada na cadeira, com um ar muito sereno.
A superstição das gentes aqui dos montes, afirma que quem se sentar sob uma figueira, sofre da parte desta, uma sucção de vitalidade, acabando por falecer, omo que, or inanição.
Sinto que o objectivo do nosso governo, é o de nos enfraquecer e de nos fazer socumbir, exaurindo-nos,esgotando-nos com impostos e aumentos de custo dos bens essenciais.
Não compreendo, que o nosso governo tencione, ao menos, plantar meia-duzia de Salgueiros-chorões, sob os quais, protegidos pelas suas ramagens, possamos carpiar as nossas mágoas e em seguida, de alma aliviada, saltemos para fora, aregacemos as mangas e lutemos pelo futuro e pela prosparidade que desejamos.
Sinto que o nosso governo, tem dado espaço e premissão, para que sejam plantadas somente figueiras, milhares de figueiras, sob as quais nos iremos sentando, em velhas cadeiras, esperando pelo momento final da inanição-colectiva.
Pelo sim, pelo não, prefiro a minha figueira, porque, enquanto for morrendo, vou saboreando os pequenos mas saborosos figos "pingo-de-mel".